Não, não vou falar das páginas viradas em tarde de revolução. Também não quero lembrar daquela valsa que dançamos há tempos atrás. Não. É que o tempo passa, as horas se multiplicam em passos e o sonho - aquele de tempos atrás - já não existe. Os sonhos, meu bem ,agora são outros. E você não faz parte deles, claro. Não, eu não sonho mais com você. Sonhar com você é como beber o sangue de um defunto. Não, não canto mais a nossa música, acho até que aquela canção nunca foi nossa, nem as cartas que escrevi. Todos os poemas foram copiados daquele livro que ganhei da minha primeira namorada. Desculpe o choque, longe de você aprendi a ser sincero. Aprendi também que o amor, aquele imbecil que mora dentro de nós, é como a noite de uma puta(paremos por aqui, é melhor, vá por mim). Meu único fardo é carregar na memória o cheiro selvagem dos nossos lençóis , e saber que dentro de mim ainda moram os pedaços de tuas unhas que cravasse em minha pele. Minha única saudade é o teu sexo, só.

¬¬

E tenho dito,

Carvão.